(texto rapidamente nervosamente compulsivamente produzido para a cadeira de Produção e Difusão de alguma coisa em rádio.)

Caminho no meio do parque, onde há o maior número de árvores, o local que mais se parece com mata fechada. Ouço o som dos pássaros que habitam o Parque Farroupilha: sabiás, bem-te-vis, pardais. Eles se destacam no meio dos demais sons, pois um grande número deles vive, ou sobrevive, nos poucos grandes conjuntos de árvores que sobraram.

A sensação que tenho, entretanto, é que ao fundo, e sempre presente, há uma espécie de motor. Um som constantemente ligado, marcando presença, como uma máquina que nunca pára. É o som do trânsito, que, de dentro do parque, é ouvido como um eco distante. Já na beira da Redenção, e por toda a cidade, por todos os locais onde passo, o motor está mais marcante, intermitente.

Para uma garota nascida e criada quase vinte anos no interior, os sons de Porto Alegre podem ser ainda mais intensos. Ainda mais se essa garota foi criada em Parai, uma cidade de seis mil habitantes. Eu vivi dormindo no silêncio, absoluto, exceto nas noites de vento e tempestade. As noites na capital são diferentes. Apesar de ter a sorte de dormir em um quarto de fundos, silencioso, é impossível não deixar de ouvir as freadas bruscas dos ônibus, ou os carros que passam em alta velocidade, mesmo que ao longe.

O apartamento. É inacreditável, para uma pessoa que sempre morou em cima e em baixo de outras pessoas, a quantidade de sons que alguém que foi criado em uma casa distingue. No início era algo que me pregava sustos, além da constante sensação de falta de privacidade que eu sentia. Podia-se, e até hoje se pode, com a diferença de que agora estou habituada, ouvir o telefone dos vizinhos, as conversas deles perto das janelas... Quando algum morador abria a porta do apartamento ao lado, eu corria apavorada para a sala, pensando que era alguém abrindo a minha porta. Sem contar os sons dos passos lá em cima, da vassoura no chão, do fechar das janelas do andar superior... Um universo completamente diverso, novo, estranho.

Mas o maior tremor na espinha causado pelos sons, sem sombra de dúvidas, é o som de sirene de ambulância.  Foi por acaso, mas os dois apartamentos que morei até hoje ficam em ruas de importantes hospitais: O Hospital de Clínicas e o HPS. Morar na Venâncio Aires, logo nos primeiros tempos, era ficar imaginando, a cada nova ambulância, qual acidente grave havia acontecido daquela vez. No interior nunca se ouvia ambulância. E em uma cidade de seis mil habitantes, dificilmente ocorrem acidentes graves. É uma preocupação, e uma curiosidade, cada vez que eles acontecem. Imaginem quando se chega em uma cidade de um milhão de habitantes.

Além das ambulâncias nervosas, histéricas, apressadas, urgentes, a Venâncio Aires tem ainda outra peculiaridade: o Colégio Militar. Em algumas manhãs, os vizinhos do quartel-cor-de-rosa acordam ao som de tambores, marchas, bandas, hinos. È uma invasão indígena, um golpe militar, a guerra chegando, tudo passa na cabeça até se acordar direito. Sem contar os treinamentos de incêndio que se realizam esporadicamente. Aí as garotas vindas do interior se descabelam com o carro dos bombeiros, a gritaria dos alunos saindo da escola, a sirene do colégio...

Houve um momento marcante de minha vida no que diz respeito à identificação da paisagem sonora do local em que me encontro. Foi há pouco tempo atrás, quando estive no interior. Era madrugada e eu assistia um filme na televisão. O barulho de grilos era bem forte, e me surpreendi com a qualidade do som que o filme possuía. Que interessante, um filme que mostra os grilos tão bem, pensei. Foi quando trocou de cena, que percebi que o som dos grilos era do jardim, do lugar onde eu estava, e não da televisão. Um marco que me fez perceber que, após três anos morando em Porto Alegre, me tornei, pelo menos em termos auditivos, garota de cidade grande.

Outros sons que se destacam em meu universo sonoro, e que marcam a nova paisagem sonora que conheci na capital: uma porta sendo aberta através do interfone. Aquele barulhinho que destrava a tranca, e permite a visita entrar. O tilintar, o enroscar e desenroscar das chaves sendo passadas em três portas diferentes até entrar em minha casa. A sineta do ônibus, quando o passageiro puxa a cordinha, e vai descer na próxima parada. As inúmeras pessoas falando sozinhas que vejo na rua. Loucos, varridos, doentes, pirados. Quanta gente que berra para amigos imaginários existe em Porto Alegre!

Caminho pelo parque em busca do silêncio, ou dos grilos. Ah, como eu gostaria da ausência da máquina do trânsito, pelo menos por alguns momentos. Encontro os cachorros em grande número, as asas das pombas, o vendedor de refrigerante, o carro da polícia... Nada, nunca pára por aqui.